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NOUS N'IRONS PAS...

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Exnihilo-nihil's avatar
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Nous n'irons pas au Pays basque.



À Maider


I

C'est un flocon d'azur brassé de fer poli, qui tranche pierre et glace de son souffle bleuté. C'est une cour hantée de bâtiments perclus, où les ombres fleurissent en poussière compacte. Posée là d'un éclat sur le banc de béton, tu coupais l'air d'avril de ta pourpre enserrée. Un seul geste qui double, un écho qui s'abîme, penché dans mes pensées d'Atlantique et de sable… Et je me noie encore, visage de vallons pleurant de l'or sauvage, dans la coupe d'eau pure où mon cœur s'est penché.

II

C'est une hésitation, et la peur d'être soi, qui lie la chair d'acier tel qu'en l'esprit le cœur ; comme une valse grise qui se voyait en vert, comme une mer tranquille qui vaquait aux abysses. Tandis que nos cœurs blonds débordent de lumière, les lunes révolues ploient sous la pluie d'automne.

III

C'est le ventre des villes où te mène ton pas, c'est la lente couronne des reines de fumée descendue sur ta robe asséchant l'océan. Il n'y a pas d'avril, pas de ruines rincées, du sable entre nos doigts vestigeant l'immédiat. Pas de vallée sinople ou de neige fondue par la tiédeur des êtres ; pas d'étoiles le soir sous quelque blanc murmure. Le vent chante pour rien dans les joues des montagnes et je sais aujourd'hui que jamais nous n'irons, Maider, au Pays basque.



Frantz, novembre 2008
Corrections 2011.
Révision finale 2016

:bulletblue: Un poème en prose pour celle avec qui tout n'était que guerre. Guerre perdue.
:bulletgreen: A poem in prose to the one with which all was war. I lost.
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Comments48
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BenMoustache's avatar
Très belles images.
Peut-être qu'il serait intéressant de varier un peu le mètre pour accentuer le rythme.